Время вас попросту подстерегло…
Предрождественское стихотворение
Вчера сугробы были вдвое выше –
Машину не поставить во дворе.
Сегодня дождь с утра мусолит крыши.
И это, извините, в декабре.
Такое чувство, что зима устала.
Со старта скоростной взяла разбег…
Излишним было резвое начало:
Всю первую неделю падал снег,
А к праздникам, похоже, что запала
Ей не хватило:
оттепель с утра
Под самый праздник организовала
Из снега лужу посреди двора.
Последние, скажу вам прямо, годы
Так часты аномалии, что мы
Уже привыкли к вольностям погоды.
И в плане лета,
и среди зимы…
О времени и о возрасте
Время на возраст не делает скидки –
Просто могло бы поставить на вид –
Так, мол, и так: исправляйте ошибки…
Нет же, больней укусить норовит, –
Чуть что не так, закрывает кредит –
Деньги, здоровье – на что только может.
Самую малость… и ту не простит,
Будто ошибки твои сторожит
С целью одной: наказать и построже.
Это не страшно, когда ты моложе:
Встал, отряхнулся… и снова – в седло.
Память останется шрамом на коже –
Больно? Бывает, но время дороже.
Просто вам несколько не повезло…
С возрастом?
С возрастом… будто назло,
Если упал, то уже не подняться:
Время вас попросту подстерегло…
И не кредитов тебе… ни дотаций.
О поэзии
По сути каждый человек –
Романтик по природе,
Но в наш унылый скучный век
Поэзия не в моде.
Моих стихов, увы, никто
Читать не станет вовсе…
Дождь: небо словно решето,
А ведь отнюдь не осень…
Не осень, как и не весна.
Сказал бы: межсезонье,
А ведь зима утверждена
Календарём сегодня.
Стихи с погодою – тандем.
И мне, как сумасброду,
Стихов не написать совсем
В такую-то погоду.
Взял старый зонт, надел пальто –
Оделся по погоде…
Писать стихи? Да только кто
Прочтёт? – они не в моде.
К написанному ране никогда...
К написанному ране никогда
Не возвращаюсь:
прежний взрыв эмоций
Неповторим.
И взгляд мой сквозь года
Едва ли с прежним мирно разминётся.
Я сделался другим,
но ни к чему
Менять слова, оттачивая строки –
Сегодняшнему моему уму
Вчерашнему нельзя давать уроки.
Пусть остаются мысли навсегда
В пределах рифм, написанных когда-то…
Я не вершу над строками суда.
Не актуально? –
Время виновато.
Об осенней депрессии, гороскопе и коньяке
На улице мрачно и сыро.
Вон, тучи на небе висят.
Сквозняк: в его власти квартира.
… И мне уже за шестьдесят.
Квартира, увы, угловая –
С осенним борясь сквозняком,
Стою у окна, согревая
В ладонях бокал с коньяком.
Холодный и ветреный вечер.
По коже гуляет озноб –
Плед старый накинул на плечи…
На днях просмотрел гороскоп.
Хорошего нет. В перспективе
Сулит неудачи одни.
И тут же совет: терпеливо
Листать неудачные дни.
Совету я следую… только
До срока, пока не иссяк
В моём кабинете на полках
Любимый французский коньяк.
Как странен мир, ещё вчера...
(Последнее осеннее стихотворение)
Как странен мир: ещё вчера
Чертовски было грустно –
Тоска. Осенняя пора…
Сегодня снег лежит с утра,
Не то, чтоб очень густо,
Да, есть проплешины, трава
Торчит ещё наружу.
И снег пока едва-едва
Припорошил нам лужи,
Но в воздухе уже зима.
Мир сделался светлее.
Свисает снег, как бахрома,
С деревьев на аллеях.
Цепочкой тянутся за мной
Следы на белом насте.
И тут же прямо за спиной,
Смешавшись с талою водой,
Меняют на контрасте
Свой цвет на серый… ну и что? –
Зима ещё в начале.
Я вот и зимнее пальто,
Хотя предупреждали,
Ещё не отыскал в шкафу…
В зиме ещё нет силы:
Она лишь первую главу
Свою едва открыла.
<b>[center]Я не сторонник чистого искусства...[/center]</b>
Я не сторонник чистого искусства –
Не декадент я, – импрессионист*,
Но не на холст, а на блокнотный лист
Мазками строк я изливаю чувства.
Ловлю момент падения звезды,
Скольжение её по небосводу,
Момент, когда подтаявшие льды
Дают ручьям весеннюю свободу.
«Почувствовать и выразить в строке» –
Я в этом вижу смысл стихотворенья –
Движенье воздуха, его прикосновенья
К разгорячённой чувственной щеке,
Движение по ветру облаков,
Их отраженье в зеркалах озёрных,
Ловлю туман озёрных берегов,
Игру полутеней, полутонов
То явственных, то полу иллюзорных…
Усталый трепет золотой листвы,
Луч солнца, заблудившийся в пространстве
Берёз осенних, золото убранства
Обычных желтых листьев и травы…
Не знаю, право слово, есть ли сходство
Моих стихов с пейзажами Моне,
Коровина** и прочих. Удаётся
Мне стих в таком же стиле… или нет?
-
- Импрессионизм в литературе — один из литературных стилей, распространившийся в мире в конце XIX – начале ХХ веков, опиравшийся на мимолётные впечатления и ассоциации. Основные признаки импрессионистского стиля сформулировали братья Гонкур в своём произведении «Дневник», где фраза: «Видеть, чувствовать, выражать — в этом всё искусство», стала едва ли не основным принципом для многих писателей.
** Константин Коровин писал, что стремится передать «трепет и шум листьев», «ноты-звуки природы, света, солнца».
Пережив отнюдь не мало странствий...
(Из дневника бывшего кандидата в мастера по гиревому спорту)
Пережив отнюдь не мало странствий
По годам,
усталый и седой,
Я решил вернуть себя в пространство
То, в котором был я-молодой.
Перенёс гантели из подвала,
Где они ржавели десять лет,
В кабинет,
но показалось – мало:
Я купил в спортзал абонемент.
В интернете вычитал диету –
Надо как-то сбросить лишний вес.
Не иначе, как идею эту
Самолично мне подбросил Бес…
Утром тренировка, днём прогулка –
Цель уже маячит впереди…
Только слишком часто, слишком гулко
Сердце заработало в груди.
…Через месяц я попал в больницу.
А диагноз… не один, а пять…
Врач сказал:
– Давно пора смириться
С возрастом, с годами, так сказать…
Проторчал в больнице три недели.
Вышел –
сделал всё, как врач сказал –
Внук отнёс назад в подвал гантели
И забрал билет в спортивный зал.
Утро
(Из цикла «Записки шестидесятилетнего»)
Нет, стариком себя не чувствую,
а всё же
Вставать с постели трудно по утрам –
Всё чаще, покидая утром ложе,
Чертовски тянет выпить тридцать грамм.
Коньяк с утра,
конечно,
против правил,
Но правила давно мне не указ –
Налил, но… не пригубил, а отставил.
Готов признаться, я не каждый раз
Не поддаюсь…
До завтрака – таблетки,
Анализ крови, вкупе с ним укол.
Еще не время роковой отметки,
Но в спину…
Словно кто-то вставил кол.
Зарядка:
кол в спине стал меньше вдвое.
На завтрак каша.
Любите? –
я нет.
Опять таблетки…
и уже героем
Я выхожу из дома…
в интернет.
Я бросил бы корабль стихов на рифы...
Я бросил бы корабль стихов на рифы
В бушующем потоке веских слов,
Ломая в строках ритмику и рифмы,
…и мачты у скалистых берегов.
…Плыву по морю мерного покоя –
Держу размер, выдерживаю стиль.
Что, право, строить из себя героя,
Когда вокруг на море полный штиль?
Я не боец серебряного века –
Приверженец классической строки,
Но ведь внутри любого человека
Живёт бунтарь законам вопреки…
Когда-нибудь с лица я сброшу маску
Поэта тихих и спокойных строк,
Но не сейчас. Сейчас предать огласке
Бунтарские стихи… я не готов.
Размышления об осени и зиме
Куском обгрызенного сыра
Висит над головой луна.
Темно на улице и сыро,
А в небе – пропасти без дна –
Как вбитые в пространство гвозди,
Сверкают шляпками в ночи
Омытые дождями звёзды
И шлют Земле свои лучи...
На влажных тротуарах скользко:
Луж нет, но мокрых листьев – тьма…
Иду, считаю, через сколько
Недель и дней придёт зима.
Выходит, по подсчётам, близко:
Вот-вот затянет лужи лёд,
А вдруг уже? –
Нет,
мокро, склизко…
А, впрочем, кто же разберёт?
Хандра. В ней осень виновата –
От снега
посветлеет мир.
Одна беда: взлетит оплата
За отопление квартир.
Подъезд. Фонарь дневного света
Почти что света не даёт…
Как жаль: у нас не длится лето,
Как в южных странах – круглый год.
-
И прежде равно как сейчас...
И прежде
равно
как сейчас,
Мне кажется, сверх меры
Господь ли? Бес?.. пытает нас
На твёрдость нашей веры –
Как глупо, ведь от слабины
Никто не застрахован,
А больше, меньше ли верны
Неважно, право слово, -
Энергетический вампир
Как струны тянет нервы.
Бог или Бес? Кто создал мир?
Да кто из Них был первым?!
С какой ни глянешь стороны,
А всё выходит боком…
Зачем посредники нужны
Для разговора с Богом?
Он что, не понимает нас? –
Посредник лезет в душу,
Вытаскивая напоказ
Из тайников наружу
Проступки наши и грехи,
А Господу ли?
Бесу? –
Не знаю:
я пишу стихи
И ни во что не лезу.
Открытое письмо друзьям на Кипр
…а что, и вправду море двадцать пять?
А, впрочем, дело даже не в вопросе,
А в том, что здесь, обидно, но опять
Незваной гостьей поселилась осень.
С утра – от плюс один до минус пять –
На жухлых травах серебрится иней…
Тоска зелёная. Что вам ещё сказать? –
Что горизонт у нас отнюдь не синий?
Что самый белый в мире пароход
Не отдаёт на пристани швартовы?
Что климат здесь,
у нас,
совсем не тот,
Что надо бы?
Но разве вы готовы
Выслушивать скучнейший мой рассказ
О том, как здесь дождливо, скучно, сыро?
Ведь это просто не затронет вас
В одной из самых райских точек мира.
--------------------------- конец октября 2022 г.
Владимир ЛЮБЛИНСКИЙ,
Вильнюс
Стихи читателей.
