Новая подборка стихотворений Владимира Люблинского

Пока Вы были тоненькой и звонкой,
Готов был даже глупости простить.
Но Вы, мадам, поправились настолько,
Что… затрудняюсь Вас боготворить.

Мне помнится, как в первый раз предстали
Вы в ореоле света предо мной –
В лучах луны прозрачно трепетали
В волненьи Ваши крылья за спиной…
Да,
        я писал всё то, что Вы шептали –
Вы были так воздушны, так легки…
А кем теперь?.. А кем теперь Вы стали,
Открыв мне тайну рифмы и строки? –

Ваш вес уже не подняли бы крылья,
И Вы… и Вы избавились от них.
Сам этот грех Вы скрыли,
                                         просто скрыли,
И шёпот Ваш
                        в ушах моих
                                             не стих –
Мне жаль: писать стал хуже, чем дотоле –
Исчезли краски из моих стихов…
Зря приютил Вас: муза лишь на воле
Презреть способна груз земных грехов.

Затея, в общем-то, не самая плохая –
Слагать слова в цветные витражи,
Осколки мыслей с рифмами сплетая,
Над пропастью сознания у края
Заглядывая вниз и подбирая
Эмоции со дна своей души.

Стихи мои я черпаю оттуда –
Пишу, пока хоть что-то есть на дне.
Закончатся… и всё.
                                 Стихов не будет,
Раз вычерпаю всё, что есть во мне.

Заглядываю в пропасть и гадаю,
Откуда,
               чёрт возьми,
                                     им взяться здесь?
Сомнительно, что смог их сам обресть…
И оттого, страницы дней листая,
Задумываюсь:
                          может,
                                       Бог и есть?..

К желаниям, страстям – такое дело –
Похоже, потерял я всякий вкус.
Душа устала, впрочем, как и тело:
Я выработал жизненный ресурс.

Инерция – вот всё, что мне осталось.
Недавно в душу заглянул свою
И испытал к ней искреннюю жалость –
Застал её застывшей на краю.

Я заглянул за край – за краем бездна:
Ни Дьявола, ни Бога… вот беда –
Сплошная пустота – неинтересно.
Признаться, мне не хочется туда…

Зря заглянул. Пугает неизбежность…
Но в этом страхе оказался плюс –
Задумался: к чертям её, поспешность –
Я… вовсе никуда не тороплюсь.

Бассейн,
                 амортизатор и гантели –
С начала всё начну, начну с нуля…
А вы перебороть себя сумели? –
Ведь для чего-то вертится Земля!

Мне думается, Бог не всемогущ,
Раз на Земле мы видим зло в избытке.
А Он глядит на нас с Небесных кущ,
Едва ли радуясь очередной ошибке:

С тех пор, как с Ноем заключил завет*,
Всё начал на Земле Господь сначала,
Но не удался вновь эксперимент.
Отвечу на вопрос, что помешало? –

Как ни увещевай, грози,
                                            слова
Минуют человеческие души –
Она, людская сущность, такова –
Мы слишком часто затыкаем уши.

Наверно, лучше в прозе, чем в стихах,
Но я скажу уже, поскольку взялся:
Послепотопный мир погряз в грехах,
Как допотопный: зря Господь старался.

Люблю друзей.
                         Они меня? –
                                            Не знаю:
Характер, не сказал бы, золотой –
Нечасто, но, увы, хожу по краю –
По кромке между дружбой и враждой.

Нет, я друзей своих не осуждаю
И не тяну к понятиям своим,
Но мыслей и суждений не скрываю
В вопросах, о которых говорим.

Бывает, я вступаю с ними в споры.
Стараюсь сам не быть тому виной
И никогда не возвожу забора
Между собой и спорящим со мной.

Жалею, не достигнув пониманья,
А всё одно за каждым признаю
Святое право на свои желанья,
Как и на точку зрения свою.

Я не вторгаюсь в личное пространство,
Хотя всегда готов впустить в своё.

Что в людях не люблю: непостоянство
И мелкое, по случаю, враньё…

Зря в пятнашки с судьбой заигрался… – устал.
Сердце стало стучать с перебоями.
Испугался: пришёл на вчерашний вокзал,
Где когда-то встречались с тобою мы.
Я напрасно искал тебя там: я искал,
А тебя там лет двадцать, как не было.
Помню, призраком поезд вдали исчезал…
Двадцать лет, двадцать лет в отраженьях зеркал
Образ твой меня всюду преследовал.

Двадцать лет, двадцать лет я не жил, не дышал,
Зря растрачивал силы и годы.
Ну и что? Ну и что я себе доказал? –
От чего захотелось свободы?
Двадцать лет…
              Странно выглядит в здании зал
Ожидания – выкрашен в белое.
Словно платье твоё… Почему промолчал?
Те слова, что тогда я тебе не сказал… –
Что сегодня со мной они сделали?..

Зал угрюм. Малолюден. Скамейка. Старик
Дремлет. Руки в карманах: здесь холодно.
Показалось мне, будто совсем он без сил…
Я достал из кармана коньяк и разлил
В два стакана по-честному – поровну:
«Вы… давно здесь сидите?» – спросил напрямик.
Он глотнул…
                            и глаза отвёл в сторону.

Не богохульствую,
                    но ставлю под сомненье –
Не зная точно, верить или нет –
Всё то, что не дано мне в ощущенье,
На что наука не даёт ответ.

Всё то, что логикой никак необъяснимо,
Считаю: не имеет места быть.
Но богохульником не жаждая прослыть,
Скажу: «А вдруг прошла наука мимо?..»

Существованье Бога… допустимо
В пространстве где-то, даже на Земле,
Но… доказательная база на нуле –
Свидетельства чертовски оспоримы.

А хочется же верить, чёрт возьми,
Пожаловаться, попросить о чём-то,
Кричать в пространство: «Боже! Вразуми!»
А мы всё как-то поминаем чёрта…

Для Господа, конечно, нет законов.
По сути Он отнюдь не филантроп:
Оценивают в десять миллионов
Погибших душ Им вызванный потоп.

Чертовски безответственный поступок –
Чуть не понравилось… и всё начать с нуля…
Наш мир, выходит, чрезвычайно хрупок,
И вовсе не такая твердь земля.

Когда-нибудь… а, может, и сегодня
Уйдёт опора из-под наших ног
Всего-то из-за прихоти Господней:
Мол, прежний не усвоили урок…

Такое чувство, будто мы в ловушке
Здесь, на планете с именем «Земля».
Мы – нынешние Божии игрушки,
Чуть что не так… и ссадят с корабля.

С какой ни глянешь стороны,
Что доброхоты, что злодеи,
Признаюсь, для меня равны:
Привносят в нашу жизнь идеи
Весьма сомнительной цены.

Взывают, якобы, к рассудку,
Внося брожение в умы,
Весьма умело дуют в дудку –
А кто под это пляшет? – Мы!

Я против войн и революций,
А значит, против их идей –
Я написал бы сто инструкций,
Куда и как послать вождей,

Но ведь меня никто не просит,
Я тихо доживаю век,
За окнами гнилая осень
И пара сотен человек
С плакатами, кто «За», кто «Против»,
А я не «Против» и не «За», –
За то, чтоб у людей напротив
Не отказали тормоза.

Мир развивался по спирали.
И с каждым сделанным витком
Всё меньше граждане желали
Делиться с ближними куском.

От заповедей, от Господних,
Провозглашавших дружбу, честь,
Осталась пустота,
                               сегодня
Мир стал таким, каким он есть –

Уныл он стал и меркантилен
До самых кончиков ногтей.
Господь, выходит, не всесилен:
Дурные склонности людей
К торгашеству возобладали…

Вот в чём причина, господа,
Что Божьи принципы морали
Забыты были навсегда.

Пишу стихи. Но разве это значит,
Что о себе могу сказать: «Поэт»?
Поэт лишь тот, кто думает иначе,
Чем все вокруг, и излучает свет.

Такими были Пушкин, Блок, Есенин…
Есть множество прославленных имён
Поэтов наших,
                            в память поколений
Вошедших до скончания времён…

…В моих стихах вам не найти тумана:
Высокий стиль не мой ориентир…
Слова просты, доступны.
                                       Без обмана:
Пишу о том, каким я вижу мир.

В моих стихах нет чудного мгновенья
И посланных в бокале чёрных роз…
Стихи не вызывают удивленья
Изысканностью,
                           на душе смятенья.
На них, увы, чертовски низкий спрос.

Не Северянин – не пишу поэзы.
Я сам… от поэтической сохи.
В поэзии я в слишком лёгком весе –
Я не поэт. Я лишь пишу стихи.

Тоска, тоска зелёная изгрызла
Всю душу ностальгией о былом.
Не пишутся стихи. Не вижу смысла
Сидеть всю ночь за письменным столом…

Но жажду разобраться, в чём же дело,
Что прежде было лучше, чем сейчас.
Нашёл ответ: моложе было тело,
Сильнее руки, ноги, зорче глаз…

Ещё… ещё другими были люди,
А лучше?.. хуже? Разве я судья?
Другими были ценности по сути
Из той, другой, системы бытия.

Ещё я помню: все вокруг читали
В автобусах, троллейбусах, метро…
Другими были принципы морали –
Все знали, что; есть зло, а что добро.

Всё встало с ног на голову. И что же?
Все говорят о будущей войне.
Не знаю сам, на чьей быть стороне –
Растерян. Понимаю: так негоже.
Есть тот, кто знает?
                       Пусть подскажет мне.

Обещали пургу, а пошёл мелкий снег
При безветрии полном. Скажите,
Кто поверит прогнозам? Какой человек,
Зная: истина здесь в дефиците.

Все синоптики, как ни крути, а лгуны.
И за что только платят зарплаты?
Ведь с какой ни посмотришь на них стороны,
Как во многом они виноваты:

Прогнозируют жаркое лето, и ты
Не планируешь в дальние страны…
Мысли? Мысли при этом предельно просты:
Для чего собирать чемоданы,

Если будет тепло и у нас, как и там,
Значит, лучше остаться на Балтике…
Но прогноз… его надо делить пополам,
Видно мы не сильны в математике,

Оттого и сидим возле моря в пальто
И решаем задачу простую:
Кто виновен, по нашему мнению, в том,
Что весь отпуск прошёл вхолостую…

Нет наук о погоде, а если и есть,
Лучше следовать общей инструкции:
Так как в каждой науке ошибок не счесть,
Отпуск лучше в Египте и Турции.

Я умереть не жажду.
                                    Вовсе нет! –
Но и дожить до девяноста тоже.
Поэтому не лезу вон из кожи,
Придерживаясь всяческих диет.

Да чтобы я в дождливый мутный вечер
Себе не мог позволить коньяка?! –
Об этом ведь не может быть и речи –
Лишить себя такого пустяка.

Здоровый образ жизни
                                            не подходит:
Что обо мне подумают друзья?
Скажу вам честно: не согласен я
Жить в кандалах – жить надо на свободе.

Был у гадалки. Та сказала мне,
Жить буду долго: я почти что вечен…

Не верю в вечность – я в своём уме –
Но понял, что беречь не стоит печень.

За жизнь
          не стоит, право же,
                                      держаться –
Он не настолько,
                     этот мир,
                                        хорош –
Сменили жажда золота и ложь
Зачатки человеческого братства.

Не превратится этот мир в Эдем.
Признаться, я вконец разочарован:
Средневековье – снова мир закован
В стальные латы. Снова ищут ведьм…

Опять горят костры по белу свету,
И Чёрный Ангел в латах на коне
Во всех краях подписывает смету
Вандалам,
              тем, кто губит мир в огне.

Господь не даст нам в будущем кредита:
Исчерпан весь Божественный запас…
И главный дьявол – новый Инквизитор –
Науськивает друг на друга нас.

О дне рожденья общими словами? –

Не праздник это – повод за столом
Увидеться с друзьями,
                                       о былом
Поговорить, почувствовать:
                                               крылом
Взмахнув, оно кружит над головами.

Я вас люблю, друзья мои, мне странно,
Что он сужается… сужается наш круг:
Кто изменился, кто в другие страны
Подался жить… кому-то недосуг.

Как мало встреч,
                         как много расставаний…
С кем ненадолго, с кем-то навсегда…
А день рожденья – день воспоминаний
И повод… отказаться от суда.

Я смотрю на вопросы сквозь призму
Чистой логики. Верно ли?.. нет? –
Климатические катаклизмы
Принимаю как эксперимент.

Возникает вопрос: кто же может
Сделать это в масштабах Земли?
Это промысел, думаю, Божий…
Чем немилость опять навлекли?

Был потоп, было слово Господне,
Мол, не будет похожего впредь*…
Что тогда происходит сегодня?
О словах, что ли, стал сожалеть?

Не по тем, не по Божьим, дорогам
С первых послепотопных времён
Мир пошёл.
                 Между Ноем и Богом
Договор, стало быть, упразднён
Богом
            в одностороннем порядке?
Полагаю, что методом проб
(Зря учёных терзают догадки)
Он… готовит нам новый потоп.

Во дворах катков не заливают,
В парк зашёл: ни снега, ни лыжни.
Снеговик? – Затея суть пустая:
Снег вчера прошёл –
                                сегодня тает.
Что случилось, Боже, разъясни,

Отчего так в мире происходит?
Новый год без снега. Это что?
Одеваясь ныне по погоде,
Плащ ношу, не зимнее пальто.

Может, мы теперь не в тех широтах
Проживаем? Ведь не первый год
Происходит странный сбой в погодах –
Явно не случайный эпизод…

Может быть, Земля сошла с орбиты?
Медленней вращается?.. Быстрей? –
Все идеи «белой ниткой шиты».
И никто не знает, хоть убей,
Что случится
                   с нашим миром завтра:
Я читаю длинные статьи –
Воду льёт, по сути, каждый автор
В десяти статьях из десяти.

Было в детстве всё не так, как ныне.
До чего же изменился мир!
Помню, было только две машины
На подъезд из двадцати квартир.

Вечером дороги в нашей власти:
Словно шайбу по проезжей части –
Скользкой (не посыпанной песком) –
Палками гоняли снежный ком.

Якушев, Старшинов, Полупанов*
Были на мальчишеских устах
В образах героев и титанов:
Вот кем были мы в своих мечтах…

А потом уставших от баталий
На санях родители катали,
И не просто – наперегонки,
А потом… потом снеговики,
Помнится,
                 лепили у подъезда
Вместе: и родители, и мы,
Соревнуясь, кто какое место
Завоюет к празднику зимы…
             *
…Заняты места на всех стоянках –
Не приткнуть машину во дворе.
Дети не катаются на санках –
Снега нет, а на календаре…

В общем-то, зима уже в разгаре.
Поздний вечер.
                           Я гляжу в окно:
Дождь идёт, и луж на тротуаре…
И не сосчитать: полным-полно.

…Идеализировать не стану –
Разве время повернётся вспять?
Всё идёт по заданному плану,
А куда? – а мне откуда знать?

История – наука голых фактов
И однозначной правильности дат.
Оценкой же событий… странно как-то –
Всё время занимается редактор:
События подводит аккурат
Под ныне существующий догмат.

Наручники сомкнулись на запястьях
Истории уже давным-давно:
Из века в век она в плену у власти,
Как исстари у нас заведено,
А дабы не будить в народе страсти,
Иное виденье её запрещено.

Переписать учебники недолго.
Разбить, сложить в мозаику осколки
В другом уже порядке – под заказ,
Не так уж сложно: ведь не в первый раз…
Единственно хотел бы знать, насколько
Всё это часто
                        делалось до нас.

Тоска в душе моей пустила корни.
Из дома выходить охоты нет:
Депрессия.
                    Она…
                              Она, бесспорно,
Виновница постигших душу бед.

Давление сто восемьдесят-двести –
Сезон дождей –
                             к гадалке не ходи…
И сердце, сердце как-то не на месте:
Как будто тесно сделалось в груди.

Я стал чертовски метеозависим.
Сходил к врачу. Спросил,
                                        а тот в ответ
Мне витамины выписал: «Повысим, –
Сказал, – таким путём иммунитет».

Иммунитет, скажу, иммунитетом,
Но ведь проблема, собственно, не в нём,
А в осени. Но как сказать об этом
Врачу?
                Оно от снега ведь с дождём,
От листопада, ветра, луж холодных
Лекарства нет – не выдумал народ,
Как
                и от изменений ежегодных
В погоде наших северных широт.
Смотрю в окно,
                    как дождь мусолит крыши
Этажностью пониже моего
Домов внизу…
                            Закрыл глаза… и слышу…
Морской прибой у южных берегов…
И думаю, а что? Какого чёрта?! –
Взял телефон, –
                       что-делаю-я-здесь?
Вот... справочная касс аэропорта:
– Билет до Кипра на сегодня есть?