Слышал, от добра добра не ищут...

Слышал, от добра добра не ищут...

Слышал, от добра добра не ищут –

Видно, не такое я добро,

Если ты в сердцах сказала:

                                             «Нищий» –

Променяв меня на серебро.

У меня и впрямь в карманах пусто.

Знаешь, этом плане ты права.

Остальное, в том числе и чувства,

Для тебя пустые суть слова.

Так и вышло: ты ушла к другому,

Впрочем, я тебя и не стерёг…

Босиком по насту ледяному

Я иду среди холодных строк.

Поскользнулся. Разодрал колени –

Хлещет кровь, но разве это боль?

Дотянуть бы до поры весенней,

Только шансов, знаете ли… ноль.

О супрематизме с точки зрения дилетанта

Казимиру Малевичу

Супрематизм – не лучшее, что я

Могу представить в видении мира.

И потому признаюсь вам, друзья,

В растерянности я:

                                 ведь Казимира

Малевича возносят до небес, –

Картины плоскостей, фигур и цвета…

Я дилетант – мне непонятно это:

По-моему, с полотен смысл исчез.

Мир наших чувств –

                                 клубок противоречий –

Не втиснуть в рамки всем известных норм.

И Вы неправы, господин Малевич:

Не терпит мир элементарных форм.

Геометрические,

                               собственно,

                                                      фигуры

Напоминают больше фетиши –

Они мертвы, увы, в них нет души –

Супрематизм – отнюдь не пласт культуры,

В нём только композиция видна,

Ещё работа над цветами, что ли…

Не понимаю той высокой роли,

Что в живописи

                              Вам отведена.

О главном инстинкте и возрасте

Кто-то больше жаждет,

                                   кто-то меньше

Размножаться –

                                в этом и секрет

Наших взглядов на любовь и женщин.

Думается, кто-то скажет: «Нет,

Всё куда возвышенней, сложнее:

Вынесен неправильный вердикт!

Вы не той подвержены идее.

Разве же любовь – простой инстинкт?»

Да, инстинкт – считаю я.

                                            Уверен:

Дело не в возвышенном – земном.

Возраст, возраст открывает двери

Перед замороченным умом.

Возраст…

               Что поделать, если разум

Прежде шёл у чувств на поводу:

Ныне стало всё виднее глазу

И доступней, знаете, суду…

Только объяснять всё это юным

Бесполезно… лучше не спешить:

Пусть любовь сперва заденет струны

Юной незапятнанной души.

Мне, помнится, прежде чертовски хотелось...

    (Из цикла "Записки 60-летнего)

Мне, помнится, прежде чертовски хотелось

Стать самым и сильным, и умным из всех.

Превыше всего силу воли и смелость

Ценил, а сегодня, увы, как на грех,

Ум стал деревянным, сменила усталость

И силу, и смелость… Лишь воля одна

Пока не покинула, вроде, осталась,

Но разве заменит всё это сполна?

Не те стали руки, не те уже плечи,

Задачи на логику стали трудней.

Мне раньше казалось, я молод, я вечен,

Но всё изменилось с течением дней.

Накрыл листопад тротуар. Вдоль дороги

Насыпаны кучи опавшей листвы…

Совсем неупругими сделались ноги –

Стараюсь: часами гуляю. А вы?

Унылые гости из прошлого века –

Панельные, старой постройки, дома –

Всё тот же маршрут: магазины, аптека…

А скоро…

                    а скоро наступит зима.

Мне жаль себя, осталось так немного...

Мне жаль себя: осталось так немного,

А предъявить мне нечего суду:

Что я смогу оставить у порога

Той вечности, в которую уйду?

Не проводил научных изысканий,

Не дал ответ на сотни «почему?»,

Не проявил себя на поле брани,

Да что там… часто жил не по уму.

Как все, я не был выкован из стали.

Жил точно так, как все вокруг живут,

Не удостоен орденов, медалей

За ратный подвиг или мирный труд.

Не проливал во имя славы крови,

Не лгал, не лизоблюдничал… и что?

Не предавал, но разве это подвиг?

В потёртом старом твидовом пальто

В осеннем парке по пустым аллеям

Бродил годами смыслу вопреки,

Бродил, о революциях жалея,

О жизни размышлял, писал стихи.

Их, разве что… оставлю у порога.

О чём писал я, собственно, в стихах? –

Излишне часто поминая Бога,

Расписывался в собственных грехах.

Рождественское

2025-12-25

Декабрь. День двадцатый

2024-12-20