ИВАН НИКОЛАЕВИЧ ГАЖИМОН
Родился на Украине в 1931 году. Поэт, прозаик, журналист.
В литературе начал заявлять о себе в начале 50-х годов. Член Союзов писателей Литвы и России.
Многим талантливым русским писателям Литвы помог найти дорогу в Союз писателей России. Создал Ассоциацию русских писателей Литвы. Автор нескольких сборников стихов и рассказов. Широко печатается в Литве и за рубежом. Награждён Почетной грамотой президиума Союза писателей России.
ВЕТЕРОК
Я хочу с тобой, моя тревога,
За таможни строгие уйти:
Где-то там Россия ищет Бога,
Кто-то там мешает ей найти.
Прозябаю на миру беспутном –
Как могу за эту жизнь держусь,
Только бы на ветерке попутном
Улететь в твои просторы, Русь.
Чтоб зимой пройтись по ниве грустной,
Летом – слушать иволг суету,
И в церквушке древней, захолустной, –
Приложиться к чистому кресту.
А потом плечо тебе подвинуть:
Встань с колен – сама себе не враг!
И не гни пред каждым встречным спину,
Как былинка на семи ветрах.
Ты душой приветлива, красива,
Велика в безмерной доброте...
Ветерок, мой стригунок игривый,
Заплутался в розовой мечте.
ТОСКА ВЕКОВАЯ
Осыпает калина печально
Лепестками осоку в пруду.
В этот мир заглянул я случайно,
Может, так же случайно уйду.
Я по жизни тащусь, спотыкаясь,
По колдобинам странных дорог:
То по кромке яруги, то края
Сытой пропасти, как скоморох.
Жжёт мне душу тоска вековая:
В чем значение жизни моей?
И нужна ли звезда мне иная
Кроме той, что зажёг Водолей?
Но случится – у кромочки самой
На плаву жизнь оставит меня.
Помолюсь Богородице славной
И войду в новый Храм бытия.
В бездну свалится с плеч каменище.
И, быть может, найду я слова
Об истоках бытья – они чище
Растолкуют, чем просто молва.
А калина роняет мониста –
Что-то мыслит под ветреный взмах.
Может, осенью красные кисти
Как сережки развешать в ветвях?
ОСТАЮСЬ
Стою у поля, слышу, как тепло,
Согнав снега, на землю прибывает.
Зелёным клювом комья пробивая,
Ржаное к солнцу тянется стебло.
На нём искрится бисером роса.
А небо – бриллиантовая призма…
Вот тут и начинается Отчизна,
Её могучая, как жизнь, краса.
В глубокой синеве печальный клин
Зовёт меня в свой вечный строй усталый.
Как будто всхлипывает ветер шалый
Над жидким серебром моих седин.
Что ж растревожило среди весны
Меня у нивы будущего хлеба?
Не окоём ли дымчатого неба
Иль поднебесья грустное «курлы»?
– Веди, вожак, ослабший клин, – кричу, –
В родимый край! А мне и здесь удобно!
Но если будет Господу угодно…
Тогда я с Вами, птицы, полечу.
Стихи читателей.
