Почему я пишу? Потому, что это так же естественно для меня, как дышать, страдать или любить.
Я верю, что в моих стихах - оправдание всей моей жизни, если только у жизни может быть оправдание.
Замирало сердце, замирало...
Замирало сердце, замирало,
Застывала патокою грусть...
Словно мне непрожитого мало,
Снова я несбывшимся томлюсь.
Возвращаюсь по весенним тропам
В сад, где всё искрилось и цвело,
Где струилось огненным потоком
Вечное блаженное тепло...
В моей одинокой светёлке
В моей одинокой светёлке
Последний огонь затуши;
Тоскуют осенние ёлки
На тёмном подворье души,
И к вечности льнущие двери,
В которых забвенье живёт,
От глупости всякой потери
Прервут вдруг мучительный ход...
Не преступленье - не найти ответа
Не преступленье - не найти ответа,
Но преступленье - от него уйти.
Я Диоген, который ищет света -
В потоке дня и в сумерках пути...
Не знает Бог, и ангелы не знают
Всего, что сердце вытерпеть должно
На том пути, где солнце не сияет,
Но где тобою всё озарено, -
Твоим приходом и исчезновеньем,
Грозой весенней, шорохом ветвей,
Одним мгновеньем, лишь одним мгновеньем,
Чтоб боль моя вдруг стала и твоей...
Слёзы
А слёзы такие горячие,
Рука не успела остыть;
Кругом - только воды стоячие,
Которых вовек не испить...
И вовсе не тени минувшего
Прощаешь ты и признаёшь,
А сердцу, себя обманувшему, -
Последнюю нежную дрожь
Стихи читателей.